O QUE ME VESTIR MELHOR

Por Jefferson Acácio

O bom de ser EU é que não existo

Visto a roupa imaginária que me cabe

O mal de ser EU é que nada me cai bem

Não tenho medidas exatas na personalidade

Me falta o corte certo e o alinhamento 

A nudez é o meu manto eficaz

Não gosto do tecido da sua ignorância grudado no corpo

Colada ao meu corpo somente quero a tua pele - Nada a mais!

Não tenho vergonha dos traços que me desenham

E meu desenho tem colaboração artística do Bem e do Mal

Pro seu bem, venha e vista meu corpo de uma grife chamada amor

Pro seu mal, venha e vista meu corpo do seu corpo!

Para nosso pecado nos levar ao paraíso eterno!

E se não vier, entrego o meu corpo à poesia!
A poesia me veste melhor!

Hipocrisia Hipodérmica (manifesto)

Por Jefferson Acácio

Silêncio! Não digam nada seus caóticos seres insuportáveis

Por agora dispenso os julgamentos prévios de quem lê esse gorfo azedo

Não me façam sensacionalismo enquanto perfuro meu próprio peito

Removendo cirurgicamente com bisturis uma mancha cinzenta

Que veio a tinturar esse coração hipócrita de poeta burguês

Eu sou um desses seres insuportáveis e infames igual à vosmecês.

Eu sou um desses que condenam condutas pútridas alheias

Enquanto assistem do alto do apartamento as enfermidades desse mundo doentio

E que antes de deleitar sobre um colchão reconflex pensa sobre as desigualdades

Então simplesmente movido de inspiração na desgraça do próximo redige uma poesia

E volta para o conforto e fecha os olhos para a miséria que beija-lhe a face todos os dias

Tantos Judas por aí meu Deus, e eu ainda ouço e ouso chamar pelo Teu Nome

E depois de escrito ainda surgem os elogios condizentes

“Nossa quanta sensibilidade!” “Lindo o seu desabafo” “Que bela poesia”

Por favor, sem julgamentos, não façam de mim mais hipócrita do que sou

Deixe-me vomitar sozinho o sangue coagulado, o joio, o berno, a bicheira...

Deixe-me cuspir as convenções sociais, as éticas massificadoras e pacificadoras

Tem um enfermo dentro de mim que precisa de água, comida, amor e ideais

Não vou tratá-lo como um número de hospital computado nas estatísticas

Tem um enfermo dentro de mim contestado e deteriorizado de estigmatizações sociais

Que adoeceu pelo efeito de um vírus emitido pelo transmissor “mídia”

O vírus da subalternização dos processos hegemônicos da sociedade organizada em massa

Esse enfermo que vos escreve está  iludido pelo sentimento de que faz parte

De uma sociedade secreta e restrita de pensadores, humanos sensíveis...

Preciso remoer e remover essa cartilagem cinzenta grudada na minha artéria

Inventando sentimentos tenros e sinceros de compaixão

Que compaixão coisa nenhuma! É covardia! É hipocrisia!

Fingimento de anseios, jurando ter uma vida difícil. Coisa nenhuma!

Uma vez ouvi uma prostituta com cheiro de gozo, de bosta, de chão, de lama...

Que disse em voz alta a uma senhora que se benzeu em sua intenção

Como se estivesse prostrada diante de uma entidade demoníaca ou uma inimiga publica

Então a “puta da alma vendida ao diabo” bradou “Venha benzer a minha fome, o meu frio, a minha dor de cheirar o corpo dos amigos que morrem todo dia nesse chão onde você pisa e cospe sua velha recalcada. Venha cuspir aqui na minha...” (digamos assim, “venha cuspir aqui na minha vergonha ou na minha genitália”).

Ah, puta, o recado pareceu ser uma indireta pra mim que não se benzeu, mas olhou com nojo

Agora, é um nojo do enfermo, lazarento, torpe, sujeito adoecido dentro de mim.

E do que adiantaria correr pra casa ou para uma igreja mais próxima e rezar?

Reza é falatório para não ouvir. Todo mundo quer falar, acusar, apontar e julgar. Há até cursos de oratória, mas nunca vi anunciado por aí algum curso de escutatória.

Além de tudo o enfermo acinzentado e hospitalizado dentro de mim é cego

Cheio de filosofias que lhe permite ver as coisas (árvores, prévios, flores, borboletas...)

Imagens que passam pelas janelas abertas e caem num mar de idéias que desfragmentam seus referenciais. Ficam outras coisas.

Estou farto desse poeta de muito falatório, filosofia, poesias, desabafos...

De poeta quero ser mergulhador, pois dentro do oceano faz-se silêncio

E assim posso exorcizar esse enfermo hipodérmico que se manifesta em forma de poeta hipócrita

Debaixo da minha pele e da minha alma reside uma catedral submersa

Pode ir, me deixe aqui com minhas chagas, meus leves infortúnios, minha hipocrisia

Eu me entendo com minha própria massa acinzentada

A qualquer momento degusto da “Bala mágica” ou do “emplasto” e tudo passa

Você não precisa dizer nada, se abrir a boca pode contrair dessa epidemia

Mãos, Lábios e Línguas de Vulcão

 Por Jefferson Acácio

Elas vêm correndo  feito o balanço das gangorras

Correm soltas em direções paralelas

Avorassadas me abraçam tocando minhas costas

E puxam-me com força comprimindo dois corpos

Mãos abençoadas, santas mãos, beatificadas...

Trouxe para mim a energia da minha amada

E quando falo bobagem, elas rapidamente tocam minha boca

E minhas palavras voltam quietinhas pra garganta, soluçam e adormecem no peito

E meus lábios captam o tato de seus dedos quentinhos

Então me pede silêncio, pede minha tranqüilidade...

É quando suas mãos transmutam-se de santidade para sensualidade

Descem devagar escorrendo dos meus lábios, descem leves e suaves

Medicando meu corpo, estou cheio de chagas...

São mãos enfermeiras...

Encontra no caminho traçado no meu corpo o destino na vertical

Avassaladoras, as mãos, magnéticos os lábios, frenética, a língua!

Ouço harpas e flautas, ouço suspiros e flutuo nas asas da minha hárpia!

Esses seres mitológicos sempre me enfeitiçam, ninfas, sereias, deusas gregas...

Eu viajo para orientes e ocidentes

Meu corpo grita e jorra alegria!

Mas agora, suas mãos se despedem, estão distantes, num barco vazio sem direção

As mãos da minha majestade dançam bailarinas num sinal de adeus

Está muito longe para calar meus lábios...

Longe para por represas nos meus olhos...

Nenhuma arte é mais quente e verdadeira que o seu olhar,

Que seu corpo banhado do nosso suor...

Nenhuma arte resiste e nenhum poema se deitará nos seios d’outra mulher!

Minha ave de rapina partiu rápida no vôo

Despediu-se com mãos, lábios e línguas de vulcão

Seu corpo, minha poesia!

 Por Jefferson Acácio

Eu quero freqüentar você

Para lavar meu corpo da monotonia

Para ser uni subserviente a você

Quero freqüentar sua boca com minha lâmina
Porque nosso corpo tem poesia

Eu quero encontrar você

Para eu escapar do transito da metrópole

Para ser uni presente onde quer que esteja

Quero encontrar sua cútis com minhas digitais

Porque nosso corpo tem poesia

Eu quero aplaudir você

Para ter um pouco mais de alegria

Para ser a tua platéia
Quero aplaudir sua cena em carnais fantasias
Porque nosso corpo tem poesia

Eu quero sentir você

Para ter a palpitação de novas poesias

Para ser a minha xamã, deusa cabalística e ninfa

Quero sentir teu pecado em meu dedo de acusação

Meu corpo sozinho só reproduz palavras e não fecunda vida

Se desprezar meus pedidos

E condenar-me do castigo de sua distância e abstinência

Não vou querer residir mais na monotonia, não...

Vou mudar-me para o vicio da boemia, sim...

Seu crime não terá sido a sua apatia

Mas a causa da morte da poesia

Minha poesia tem pacto com o seu corpo

É o meu caderno de caligrafia que percorrem silhuetas e retas!

Ela se constrói do suor do nosso sexo tântrico

Além do meu anatômico mora um poeta indissociável de você

Separar de ti é o esgotamento de mim

Sepultamos as poesias de morte súbita

E o corpo sem poesias é nudez vergonhosa e apenas produto de orgia!

Moleque prodígio

 Por Jefferson Acácio

Do alto galho da árvore da vida

Eu clamo – não me deixe cair!

Lá de baixo, menino passou e disse – fruto maduro, mãe!

Será mesmo que apontou para mim?

- Não, não! Estou verde! Sou verde!

Verde é azedo, não faz suco doce nem misturando sumo da cana

Afastem-se de mim andorinhas com o tempo carregado no bico

Os ponteiros estão desajustados, ainda não é hora, ainda não está acabado!

Não me chamem de menino maduro, porque maduro cai do pé
Ainda estou conservado e juro sinto-me parte dessa árvore
Sinto a genética de suas raízes e como um produto vivo em desenvolvimento...
Sinto ainda o cheiro forte da grama lá em baixo, do vento acariciando-me...
É gostoso residir nessa árvore de tronco frondoso oxigenando a vida, semeando sabedoria e há muito o que fotossintetizar!

Chame-me de moleque prodígio - que tem casca verde e por dentro é vivido - 

Os frutos maduros são mais doces, mas os de cascas verdes não caem

A não ser que sejam colhidos mais cedo, mas não quero ir pra nenhum cesto!

É proibido chupar do fruto verde, não tem gosto bom...

Apesar do ditado do pomar - frutos proibidos são mais saborosos...
Não sei disso, não...

Mas olhe, sou muito verde!

Como eu saí da sua vida?

 Por Jefferson Acácio

O carma existencial que tanto te incomoda

É saber como eu saí da sua vida

Ora, acaso não sabes que sei nadar?

Achou que eu fosse me afogar por pular do seu barco em alto mar?

Ainda lhe afirmo vilmente que conheci incríveis arquipélagos

Juro que decorei as pigmentações de todos os corais que encontrei

Assim que achei firmamento, pisei e dispararei forte como um tornado

Tenho super poderes chamados felicidade, autodisciplina, coragem, positividade

Ah e combato todos os carmas com minha potente habilidade de amor próprio

E minha visão é meu prisma, a fé é meu talismã e os pés têm asas de Ícaro

Sou terrestre marítimo aéreo e mágico, capaz de me teletransportar!

Era assim que eu fazia quando estava no seu barco, eu me teletransportava

Levei-te a lugares mágicos, e também viajei por paraísos onde me isolava de você

Não saí da sua vida, saí do seu barco, que agora segue horizontes infinitos no oceano

Outros faróis, portos, tempestades, rezo pra não sofrer naufrágios

Bons ventos guiem o seu leme!

UM TORNADO DE AMOR

 Por Jefferson Acácio

Ei
Não é esse tipo de amor que eu quero

Não adianta conceituá-lo como inexplicável

Não adianta defender-se com preceitos formidáveis

De que amor é isso aí, é o que você tem a oferecer

E que já está em suas mãos, também não discordo

Amor é isso aí mesmo, do jeito que você vê, é o que você sente

Não lhe cabem regras que não comprove que você ama

Você ama, eu sei, eu vejo e ponto.

Mas não é esse tipo de amor que eu quero

Via cruzes! Entenda!

Quero um amor do tipo katrina!

Devastador, demolindo ruínas e muralhas do sem fim

Quero um amor do tipo mar vermelho

Para eu fazer um mergulho relativamente inofensivo
Que  pode ser fatal, mas só o mergulho por si basta

Quero um amor do tipo Arco-íris de fogo

Com inteira participação do sol em vários espectros de luz

Quero um amor nobre, real, vulcânico e vitalício

Com freqüência diária de explosões

Quero um amor que me corte como a linha do equador corta o planeta

Sou metade teu pelo dia, outra metade sou teu pela noite

Quero um amor que de olhos fechados...

Eu veria eclipse, auroras polares e estrelas cadentes!

Quero um amor ardente, 100° na escala Celsius e Fahrenheit

E se eu chorasse devido à intensidade dessa força

Minhas lágrimas seriam ágata, quartzo e safiras

E quando eu sorrisse notariam facilmente meus olhos

Como brilhante de zircão, cristal de citrino e esmeraldas

Quero amor jóia, que brota precioso da natureza

Quero um amor do tipo diamante, nada o corta senão ele mesmo

Não é esse tipo de amor o qual você me oferece como carta comercial

Com divisão de bens, compartilhando benefícios...

Repartindo os resquícios da fonte 
    maior e magnífica que há dentro de ti

Quero um amor que entale minha saliva na garganta

E meus olhos se enchem como uma represa de tanta alegria

E jorre como maré alta do tipo tsunami

Um tipo de amor que aqueça as águas superficiais do meu oceano

Que seja pacífico, tropical, anormal, transgressor...

Hei, eu evolui tanto pra chegar até você

E o que tem a oferecer é esse amor do tipo água de torneira?

Perdão, não é desse tipo de amor que falo de dentro do peito

É o amor de fenômenos que me refiro, porque sou um tornado!

Crayons (Primeiras Poesias)

 Por Jefferson Acácio

Ah, saudade que dá do tempo de escola...

Eu cá da janela imaginando com meu caderno e lápis

Lembrando dos primeiros poemas escritos no quadro-negro

Os primeiros passos da alfabetização das poesias

Os primeiros ensaios de declamação para a sala de aula vazia

Os crayons coloridos destacando a poesia

Entre hieróglifos marcados nas paredes e carteiras

Passava horas lendo cada rabisco dos colegas

Os primeiros indícios da minha curiosidade social

As paredes eram o espelho confessionário de cada um

A necessidade vital de expressar e relatar

Ainda sinto-me naquela sala de aula

Com as expectativas de novas lições e constantes testes

Simulados relâmpagos, conceitos, anotações,

E paredes rabiscadas de crayons

Ah, saudade que dá do tempo de escola...

Saudade dos passeios no barquinho de papel

Saudade dos crayons!

A Lenda

 Por Jefferson Acácio

Reza a lenda que o ser humano sabe viver

Silenciosamente a lenda é desmistificada

Nossa aldeia global está em extinção

As fronteiras da informação cada vez menores

As fronteiras entre as pessoas cada vez maiores

O homem tem dedicado mais tempo à ignorância.

Temos uma meta: Não pensar apenas no próprio nariz

Se soubéssemos diluidamente

Cada segundo do que é estar sozinho,

Saberíamos valorizar melhor a presença do outro.

Precisamos nos refazer e fazer valer a lenda

Coreografias e Melodias

 Por Jefferson Acácio

Eram melodias de maestro, sem ensaio, sem platéia.

Eram as linhas implícitas dos nossos olhares.

Tension-release, intensidade, carnudos lábios. Negrume.

`Contratempos`, cama, lençóis amarrotados de amor

Tombes, cabriolés, mise-en-scenes calorosos.

Bailamos suados em pas-de-deux.

Empinadas... Rebeldias... Simetria de pernas

Formas geométricas e partituras

Ela sem collant, colando-se mim

... Sapateado... Fox Trot... Duelos... Alma... Corpo...

Cansaço... O sono... Madrugada...

O despertar

Levantei-me com passos intrépidos até a cozinha.

Som BG da porta.

Ela partiu com um zoom-out seco e amargo!

Velas e terços... Lenço e patuá...

Incenso e chamas no meu travesseiro...

Taças quebradas próximo à cama...

Sangue no meu pé direito...

De volta às melodias envenenadas

Anônima, Café e Melodia

 Por Jefferson Acácio

                             

Quando parei na sinaleira

Ela atravessou a rua

Pude senti-la atravessando verticalmente minha garganta

Descendo com minha saliva.

Eu precisava salvá-la de um possível afogamento

“Estranho Esgotamento”.

Poesia, música e danças emolduram seu jeito de andar

Uma obra artística...

Eu estava esgotado de circular de rua em rua

Na esperança de encontrá-la novamente.

Enfim, encontrei-a no cartaz do teatro

“Estranha coincidência”.

Ela apareceu divina num vestido florido,

Deslumbrando os mercenários

Com pernas e braços nus, esmalte vermelho, batom...

Ela se enfeitava no espelho do cenário.

Minha atenção a ela se convergia

E somente aquela deusa era o meu foco ritualístico.

Corria o tempo em fast motion

Meu peito invadido de uma intenção de cortejá-la,

Mais tarde, fui tomar um licor caribenho no bar ao lado

Quando ela entrou e pediu café.

– “Dois dedos, por favor. Bem quentinho!”

– disse com um sorriso mágico.

Espantei-me, e me senti borbulhando

Dentro de sua xícara quentinha esfumaçando o desejo

“Mulata, cor de café, eu também quero dois dedos” – pensei

Fizemos um passeio que chegou até a porta do meu apartamento

A porta... O trinco... O arco... A flecha... Os olhos... Os braços... Mãos... Cintura... Um laço... Os lábios... O calor... É amor?... A cama... Estávamos zens em zoom - in e zoom - out.

Uma sinuosa trama de entregas... Suspiros! É festa!... O zíper... Encosta. O peito... Respeito?... Carinho... Os lençóis... Um nó... Pernas e braços nus... Pão-Francês... Garganta... Leite... Pescoço... Lingerie... Os beijos... Uma cena... Incenso... No quarto... Alfazema e também um perfume de rosas... Pecado nos quadris... Linda melodia!

Cédulas da Felicidade

 Por Jefferson Acácio

Encontrei ontem uma cédula de cinqüenta reais. Simbólica

E continha escrita: -“Qual o custo da sua felicidade?”

Pergunta simbólica que mexeu com meu imaginário

Cochilei com o nariz no farejo da nota de papel

No sonho eu via as “onças” se multiplicarem até formar um safári.

E um leopardo carnívoro me avistou de longe

Veio em minha direção com passos silenciosos e astutos

Em seu pelo havia o escrito “felicidade”

O leopardo saltou com dentes afiados

- Quimera eu ser a presa capturada pelas mandíbulas da felicidade, mas eu havia acordado do sonho.

A felicidade poderia ser como as garoupas,

Escondida em algum canto profundo de um oceano.

Ou quem sabe fosse baseada na materialidade.

As pessoas se transformariam em moréias venenosas

Defendendo seus royalties da felicidade.

Acho que a felicidade tem uma natureza mais fraternal,

Como os micos-leões dourado

A felicidade precisa nos fazer lúdicos como as araras.

Já pensou, se ela pousa nas mãos de um sortudo em forma de garça? A felicidade estaria então nas mãos de muitas pessoas

Muita gente devia ser feliz nesse planeta.

Mas encontrar a felicidade parece ser uma idiossincrasia.

As pessoas verdes temem serem "a presa" da felicidade.

O impacto de suas mandíbulas carnívoras assusta.

As pessoas maduras lamentam por não terem se permitido mais,

E vivem a triste culpa de confundirem amor com prisão e trocado a felicidade pela solidão.

Sorrisos simbólicos e prazeres imediatos.

Abismos, Ilusões, prisões pessoais, carências, insônias...

Quero tirar do meu corpo e alma estas tatuagens

Em troca da mordida da felicidade

Pois ser feliz não tem o custo de uma cédula

E se fosse, seria um beija-flor

É muito barato e pode até ser pago com um beijo!

Corra felicidade, venha feroz com sua mordida!

Poesias Bastardas

 Por Jefferson Acácio

Eu sou puta!

Tenho filhos bastardos

Sou puta por gerar poesias e entregá-las ao mundo

Ainda descalças e sem um registro de nascimento. Bastardas.

Mas prefiro a incerteza dos caminhos por onde elas andam

Certamente se oferecendo à leitura nos faróis, semáforos e esquinas das cidades virtuais

Elas nascem sem embriões já alfabetizadas no HTML e códigos binários

Não sei se encantam ou entortam o nariz de quem as lêem

Só sei que a poesia é bastarda e o poeta é uma puta

O poeta mistura os espermatozóides da criatividade com hormônios extraídos da vida social

São diversos parceiros anônimos vivendo e gozando e o poeta germinando poesias

É quase uma permuta sincera, o qual vocês me dão e eu dou-lhes em retorno às minhas filhas!

Sou quase um ninfomaníaco literário.

Diversas vezes deleito-me às leituras e escritas.

Suor, suspiros e excitação de espíritos.

Nessas horas penso em tanta gente e juro não é pro benefício da masturbação

Mas meu peito e mãos também pulsam como na hora do orgasmo

Pulsam forte sufocando a caneta no papel

Pulsam forte martelando as teclas com golpes ligeiros dos meus dedos

O poeta sente, finge, fareja, mata, ressuscita, geme, morde e ladra

O poeta é verdade e é mentira, tem medo, e tem coragem

Menstrua, ovula, e germina.

E é uma puta que entrega ao mundo suas crias!

Só sei que a poesia é bastarda que se ofere à leitura  e o poeta é uma puta que entrega suas crias ao mundo!

Vamos dar um tempo?

 Por Jefferson Acácio

- “Vamos dar um tempo?” - disse-me após uma discussão inútil e saiu.

Não deu tempo para cuspir de volta o resto do seu beijo. Nem tempo de retocar a maquiagem borrada. Sinto ter perdido o meu tempo com a farsa desse relacionamento com a qual ele levava como um endosso. Assim ele mastigava o malfeito debaixo dos meus olhos freados de estupidez. E agora ele mesmo fez o trabalho sujo de empurrar a bagunça pra debaixo do tapete.

- “Quero você o tempo todo!” – dizia-me com intensidade.

Nem parecia que tivesse ouvido essas palavras há pouco tempo tamanha contradição. Acho que me teve tão freneticamente que o tempo expirou.

- “E o tempo nunca chegava” – Eu reclamava.

As semanas passaram fluidamente despercebidas e as madrugadas incompreendidas, e mais nada rendia senão a espera pelo tempo prometido. Pensei em subordinar o tempo, mas sua função é bem paga: atrasar, apressar e interromper.

- “Quero um tempo!” – Desejei.

 Sem pedir licença, vou aproveitar que não tenho mais o tempo para me impedir de sair atrasada, sem hora marcada, sem compromissos e tomar umas tequilas numa balada. Ah, quero blackouts na memória. Quero fazer um escarcéu e expulsar o infeliz de mim com um grito de liberdade. Estou cheia de vaidade!

- Pode chegar tempo com uma profunda ressaca que eu já apaguei.

Poema das metades

Por Jefferson Acácio

Você - A outra metade de mim - que me trazia alegria

Agora é metade de outra que me traz inveja e agonia

E a metade que era eu virou silêncio

Por me acostumar em sua metade,

Metade de mim quase morre.

Tive que abandonar a sua metade ainda tão morna e modesta

Em minha vida que um dia foi inteira.

Juntei os farrapos de memórias.

Alinhavei, costurei e transformei tudo em ponto cruz

Feri o dedo que manchou a manto de retalhos

Costurei tudo, cobri-me do manto, e parti em busca de uma nova metade.

Se a outra metade que foi embora com outra metade

Não tivesse deixado a mim pela metade

Agora não estaria sozinho

Pois soube que foi deixado pela outra metade

Tudo poderia ser diferente e não estaríamos os dois pela metade.

Nem esse poema seria o das metades! 

Restos de Amor

Por Jefferson Acácio

Prometa-me que há amor no fundo do poço

Que eu vou me reduzir à lama para buscar

Por dentro de mim apodreceu o coração

Desidratado na falta do liquido

Ardente e suave que somente o amor proporciona.

Desde então me tornei um resto de vida predatória,

Um corpo quase inorgânico

Que duraria 100 anos para se decompor.

Sou uma natureza quase morta,

Um andarilho quase biodegradável,

Bem capaz de nunca morrer de vez

Para não poluir o ventre da terra.

Por isso, suplico-te, força invisível,

Mago ou qualquer ser oculto.

Ouça atentamente ao meu chamado,

Pois te rogo por esta causa particular.

Varra o planeta com sua magia e

Revele-me o esconderijo do amor

Estou numa guerra fria dos sentimentos devastados.

Prometa-me que há amor num terreno genocida

De uma civilização contaminada pelas piores doenças

Quero deslizar minha língua sob o solo

Pior é padecer de incompletude

Não dispensarei qualquer fagulha ou resto de amor

Eu faria o milagre da multiplicação;

Prometa-me cirurgicamente arrancar de mim

As memórias dos amores inventados;

Sugar toda a saliva dos que já me profanaram;

Dilacerar e escalpelar da minha derme todo disfarce

Prometa-me provar a existência do amor

Quero esse sabor mesmo no último segundo de vida

Contamina-me de amor radioativo,

Pois de agora em diante eu sou puro

Para ser revestido unicamente pelo amor!

Amor!

Ferva em mim como larvas de um vulcão adormecido!